Var gömma mig nu när minnena bärs av vägen, ägs av träden, av skylten mot Hjärtanssjöbad där vi aldrig vände ner.
Postsyrentiden är en skyddslös tid då hjärtats dörr är skev och haspen ur led.

Hur finna ro när lupinerna återger vårt samtal, ordagrant med sina smärtljuva blålila läppar och när varje stavelse blir betonad av en sipp och förebrående liten nickning.
Jag tycker inte om dem, sa du. Och när du gav ord för ditt missnöje med deras form deras resning och färg, svarade jag: Men i rätt miljö är de fina.

Men jag hör, de tror fortfarande inte på min utsaga. Det var bara något jag sa eftersom jag utgår ifrån att jag tycker om allt. Så var fallet. Att någon irriterade sig på lupiner var en oväntad komplikation. Och jag var inte beredd att orera i försvar av den blygsamma skönheten, den man inte ser.

De återger vårt samtal nu med en svag biton av den försummades hämndlystnad, som om de när sig av att förstå att jag vet
att de visar att jag var beredd att offra min panteistiska visshet för någon som körde för fort i röd bil med stereon dunkande och handen mot låret. För fort.

hur bära som ett längtanshjärta
stammande genom skogen
dit jag gick mig i doft av barndom

hur vårda en önskan
fallen i täta snår
där jag gick mig som sargad

i skogen
i doft av barn
luktade dom